Trevor Ozmonic/ hospice de la franche-charité

c'était une vieille batisse longue , basse et rabougrie datant de plusieurs siècles, donnant sur une rue mème pas pavée ou des ordures s'écoulaient. de la poussière restait dans l'air, et les quelques carreaux fendillés ne laissaient passer qu'une chiche lumière.

Il s'agissait d'une longue salle, remplie de lits disposés a distances régulières. Un feu dans l'âtre , au bout, aurait réchauffée atmosphère si le mauvais entretient du conduit n'avait pas eu pur conséquence de rediriger une partie de la fumée dans la salle.

- Mais éteignez moi ce feu! y'en a qui ont des maladies des bronches, vous pensez vraiment que cela va arranger leur situation.

l'homme était grand, maigre et osseux. Il paraissait avoir presque 40 ans mais en avait en faite 15 de moins . Il portait un tablier de cuisine, mais celui-ci était taché de sang. Il venait d'amputer un membre gangréné. A ce moment la, un jeune commis entra dans la salle.

- C'est bien ici , l'hospice de la Franche-Charité? j'ai un télégraphe pour monsieur... Trevor Ozmonic.
- C'est moi, fit l'homme au tablier
- pour la réception du message, vous devez payer 2 siegers
l'homme soupira.
-c'est de qui?
- Un certain Zeram.
- ça va, je prend. je vais aller chercher l'argent.

Une fois le commis partit et la somme versée, Trevor déplia le message. Et le parcouru. Celui-ci se terminait par:

"Et oiseau lumière prit envol STOP Livre V versé 49 STOP"
Ps: Écoute radio liturgique STOP. STOP.

Et l'oiseau de lumière prit son envol... Le livre blanc de la création, je croix.... c'est bizarre, le credo du clergé de Cssiel, c'est plutot le livre noir des lois divines... Je me demande ce que ça veut dire...

L'hospice était bondé.
les malades affluaient ici;
Et ils mouraient.
Car il n'y avait pas de traitement. C'étais un miracle que Trevor soit encore sur pied. Il se demandais assez souvent si il ne s'agissait pas réellement d'une infection.

avec tous ces morts, il aurais pu augmenter son volume de vente d'organes. mais il ne prenais même plus la peine de les prélever. depuis que la cité était imperiale, la CN ne pouvais plus faire passer ses camions.
résultat: ils étaient en manque de produits et les autres maladies ne pouvaient plus être soignés.

De toute façon, rien y fesaient. Les gens étaient malades. On y pouvais rien.

Trevor commença a déambuler l'oieil morose, inerte, désabusé, dans les rangées de lits toujours pleines.
puis il renonça a cette mascarade et s'enferma plusieurs jours dans son bureau grisâtre a ruminer on ne sait quoi.
Il ne dormais plus. il ne parlais plus. les midis, il restait fixé sur son potage, l'œil torve, sans réaction.

Un jour, un infirmier le découvra ivre mort dans la réserve, une bouteille d'alcool de désinfection dans les mains.

Et sous le coup de la dépression, la fatigue, le manque de sommeil et énergie, il tomba, inévitablement, malade.

Il se mit a avoir des fièvres et des délires, a vomir fréquemment, a s'évanouir.

Et l'or d'une de ses rares périodes de lucidité, il prononça l'évidence:

- Et on a pensé a faire un sérum?

La technique du sérum, bien que déjà assez ancienne, restait dans le pays très artisanale, peut faible. Et a vrai dire, on ne savais pas vraiment pourquoi des fois ça marchais.

On injectât du sang de malade dans plusieurs chevaux. d'ici une semaine, on récupèreraient leur sang, et une fois purifié, on en fera du sérum, a injecter dans les malades.

Et Ederlezi sait si cela marchera.